Ноябрь. Последний день. Уходит осень.
Прощается, роняя виновато
Скупые блики раннего заката
В от инея седые кроны сосен.
Тридцатое. Пора. Ноябрь итожит
Дожди-ненастья, редкие улыбки.
Унынье, как и прочие ошибки,
Зима запишет в долг. Простить ли сможет?
А завтра первое. На чисто белой
Морозным утром выданной странице,
Сыпнув зерна прикормленной синице,
Надежде ворожить строкой несмелой.
Нам с ней бы переждать, пока отвьюжит,
Нам продержаться, не пропасть до марта.
Пока, глядишь, опять журавль закружит.
А впрочем, нам ли знать, как ляжет карта…
Copyright: Клавдия Семеновна, 2018
Свидетельство о публикации 118120907487