Он жил одиноко в своем полусказочном доме,
Среди белоснежных и вечно суровых земель.
Порою, мечтал о самбуке, текиле и роме,
Но пил, как обычно, холодный молочный коктейль.
Его борода то и дело чему-то мешала,
И он был бы счастлив лишиться ее навсегда,
Но снова увидев себя на обложке журнала,
Качал головою: работа… положено… да…
Он посохом грозным своим открывал занавески,
И двери в гостинную часто он ним подпирал.
Тогда, от сварливой Зимы получал смс-ки:
«Опять ты играешься, вижу в мерцаньи з…