Он жил одиноко в своем полусказочном доме,
Среди белоснежных и вечно суровых земель.
Порою, мечтал о самбуке, текиле и роме,
Но пил, как обычно, холодный молочный коктейль.
Его борода то и дело чему-то мешала,
И он был бы счастлив лишиться ее навсегда,
Но снова увидев себя на обложке журнала,
Качал головою: работа… положено… да…
Он посохом грозным своим открывал занавески,
И двери в гостинную часто он ним подпирал.
Тогда, от сварливой Зимы получал смс-ки:
«Опять ты играешься, вижу в мерцаньи зеркал»…
В конце ноября становилось ему не до смеха,
Теперь для него начинался «горячий сезон».
Наивные люди писали себе на потеху,
Их длинные письма охапками нес почтальон.
Он нервно читал: «подари мне новейший компьютер,
А если получится, можно и модный планшет»…
Ни слова о счастье, взаимной любви почему-то,
И даже намека на нечто высокое нет…
Ему так хотелось отправить ответ в тот же вечер,
Без ругани, лишних нотаций, эмоций и слез:
«Увы… Я не Билл, и не Гейтс… Извините. До встречи.
С собой принесу только сказочность. Ваш Дед Мороз.»