Мы ищем знаний, в опыты врастая,
В надежде отыскать Эдемский сад.
А истина такая же простая,
Как сотни тысяч лет тому назад.

Нам для огня нужны дрова и спички,
Но искра есть уже в самом огне.
И лотос расцветает по привычке,
О собственной не зная белизне.

А мы потом изучим спектрограмму,
Измерим массу, взвесим каждый грамм.
Покуда мы найдём дорогу к храму,
Не позабыть бы, собственно, про храм.
… показать весь текст …

Если писать стихи — только про сокровенное,
Не говоря себе: «Всё, что угодно, кроме…»
Разве возможно так — выучить сердце с венами,
Что там куда течёт, но не коснуться крови?

Если вообще писать, то до предела искренне.
Как возвращенье в дом, как разговор с собою,
Зная, что не уйти от рокового выстрела…
Видимо, лишь вот так можно писать с любовью.

* * *
Я уже не боюсь, что чего-то могу не успеть.
Всё спокойней читаются даты, события, лица.
Никогда не хотел, чтоб меня узнавали в толпе,
Потому что толпа — для того, чтобы в ней раствориться.

Пусть заметят меня — по причёске, по чёткам в руках.
Я оставлю свой след, как в реке — отложения ила.
Пусть запомнят меня — словно гулкое эхо в горах,
Только пусть не узнают, и спросят: «А что это было?»

Раствориться в толпе — не такой уж печальный финал.
Много лучше, чем пробовать выйти в закрытые двери.
Мне недавно кричали во след: «Ты — поэт! Я узнал!»
… показать весь текст …

* * *

У каждого из нас есть слабое звено:
Невозвращённый долг, отсутствие таланта…
И нужно не задеть, когда вокруг темно,
Как вазу, что стоит на краешке серванта.

Один неловкий жест, и ваза — на куски.
А дальше — слёзы, плач, разборки, мордобои…
И мы несём свой гнев до гробовой доски.
Разбить возможно всё, а склеить — не любое.

Казалось бы, проблем на самом деле нет —
Отбросить страх и гнев, избавиться от фальши…
… показать весь текст …

Сколько раз бывало, что едва ли
Чувства умещаются в слова!
«Ты с зонтом? Там дождь передавали».
«Да, я знал, что ты была права».

«Дашь прочесть, когда закончишь повесть?»
«О, а это — твоему ежу!»
«Набери, как только сядешь в поезд».
«Дай-ка я тебя перевяжу?»

«Холодно? Сейчас тебя укрою».
«Нет, котёнок, я ещё не сплю».
…Как же мы по-разному порою
Произносим «Я тебя люблю».

`
Он ждал финала. Чтоб ни круговерти,
Ни запаха цветущих диких лип.
Но Прометей не знал, что после смерти
Его возьмут с собою на Олимп.

И спросит Зевс, ничуть не беспокоясь
Реакцией кого-то на земле:
«Так что ты там рассказывал про совесть,
Пока стоял прикованный к скале?»

И Прометей — и дал же бог эпоху! -
Потупится, как в поисках ключа:
«Да я ж не знал… Я думал, я подохну…
… показать весь текст …

И когда уже опыт нажит,
И когда отступает зло,
Кто-нибудь непременно скажет:
«Хорошо тебе! Повезло!

У тебя, мол, и то, и это,
И от счастья звенят ключи».
Знал бы он, как сгорает лето,
Как бессонницы горячи…

Ты заденешься: «Я работал!
Я искал! Я хотел! Я шёл!»
Но услышишь: «Да ладно, что ты.
Повезло тебе. Хорошо…»
… показать весь текст …

…И пусть крылом помашет аист,
Летя в заоблачную грусть.
Ни от чего не отрекаюсь
И никогда не отрекусь.
Судьба любила, била, выла,
Хранила боль, вливала лесть…
Благодаря всему, что БЫЛО,
Я есть такой, какой я ЕСТЬ

Поэт, не парься, не грусти,
Что мир не чтит твои элегии.
В энциклопедию войти
Гораздо лучше в редколлегии,

Чем в этот пафосный состав
Из тех, кому судьба — начальница.
Энциклопедия — сустав.
Суставы, знаешь ли, смещаются.

Добраться бы до головы!
Ведь где-то, чтобы их не видели,
Живут же, чуждые молвы,
Энциклопедий составители.
… показать весь текст …

А память не снимешь, она — не пальто.
Сидит себе там и дразнится.
И лечит ли время — не знает никто.
А, впрочем, какая разница,

Когда на тебя нахлынет волной,
И смутное что-то вспомнится,
И кофе на кухне с бывшей женой
Вкусней, чем коньяк с любовницей.

* * *

Я брёл по лужам. Промокали ноги.
Совсем не то, что в поле по росе.
И мне хотелось чуда. Как и многим.
А если очень честно — то как всем.

Но были светофоры из металла,
Из кирпича — холодные дома.
А чудо всё никак не наступало.
Ну разве что — дождливая зима.

Но календарь никто ведь не исправил,
И если вдруг зимой идут дожди,
… показать весь текст …

* * *

Разрывается время. Уходят за другом друг,
Ностальгируя по утраченному «вчера».
Контркультура — синдром застоев и Кали-юг.
Кали-юга уходит, а, значит, и нам пора.

Это раньше казалось — страдаешь за каждый стих,
А сегодня заткнуться хочешь любой ценой.
Хаера распуская лишь только в кругу своих,
Мы всё чаще глядим с опаскою — кто тут свой?

Мы уйдём из подвалов, сдавая за пядью пядь,
Мы забросим косухи, сменим их на пальто.
… показать весь текст …

* * *
Ты спросила меня: «Почему, словно кофе на вынос,
Он стихи продаёт, да ещё и с такою охотой?»
Я отвечу тебе. Это — бизнес, всего только бизнес.
Он — хороший поэт, просто творчество стало работой.

И поверь, что расценки у них там — не два девяносто.
Там расценки — ого! Это бизнес, малыш, это бизнес.
Между прочим, писать под заказы не так уж и просто.
Я попробовал раз — и не смог. У него — получилось.

Ты прочти между строк. Там такое находишь порою…
Там и боль, и разлука, и даже…
… показать весь текст …

Сколько раз так бывало — «Устал! Не могу! Не хочу!»
Да какой — «не хочу!» Захлебнулся от этого яда.
Полечиться бы мне, знать бы только, к какому врачу…
Ну, кому это творчество к чёртовой матери надо?!

То бессонницей жить, то считать гонораров гроши.
А к утру хорошо ещё, если хоть капельку дышишь…
А потом замираешь у бездны и шепчешь: «Пиши…»
Собираешь всю волю в кулак, выдыхаешь — и пишешь…

Выдыхая стихи, как потоки языческих мантр,
Предвкушая увидеть предвечность ещё до раскола,
Я не верю Шекспиру, и мир — никакой не театр.
Это — поле для битвы, что сводит Молчанье и Слово.

В этом поле однажды сойдутся Поток и Стена,
Создавая палитру миров из разрозненных пятен.
Я стараюсь не думать, какая у битвы цена,
Потому что однажды решил — всё равно ведь заплатим.

В этой битве не каждый сумеет остаться в строю,
И когда разлетится Стена скорлупою ореха,
Мы расплатимся горлом, утратившим силу свою,
Но наградою будет рождённое голосом Эхо.
… показать весь текст …

Вы тут обо мне поговорите,
Я пока посплю ещё немного.
…Жизнь моя — как песня на санскрите
В переводе харьковского йога.

То и дело — радужные пятна
И стихи астрального замеса.
То есть очень много не понятно,
Но зато безумно интересно.

И опять какой-нибудь заочник
Лезет в биографию на полку.
Не трудись вычитывать подстрочник.
Там уже работали — и толку?
… показать весь текст …