Выдыхая стихи, как потоки языческих мантр,
Предвкушая увидеть предвечность ещё до раскола,
Я не верю Шекспиру, и мир — никакой не театр.
Это — поле для битвы, что сводит Молчанье и Слово.
В этом поле однажды сойдутся Поток и Стена,
Создавая палитру миров из разрозненных пятен.
Я стараюсь не думать, какая у битвы цена,
Потому что однажды решил — всё равно ведь заплатим.
В этой битве не каждый сумеет остаться в строю,
И когда разлетится Стена скорлупою ореха,
Мы расплатимся горлом, утратившим силу свою,
Но наградою будет рождённое голосом Эхо.
30.05.2016.