Существует такая книга — мгновений жизни. Наверное, она важна для человека, но не важно, в чьих руках перо. Не важно, что кто-то пишет легко и непринужденно, танцующей походкой пробегая по страницам и насвистывая веселые ритмы, а кто-то сидит годами, скрупулезно шлифуя слова в начальном предложении. Книга… Где в мгновениях разлита вечность, и она же укладывается в секунду по местному времени. Жизнь… Для каждого своя, но тесно связанная с чужими фрагментами бытия.

Фрагментами не состыковывающихся между собой кусочков жизни, собирающихся в причудливый узор Судьбы… И не важно, хаотична ли их россыпь, или была продумана и подчинялась плану. Ничто из этого не важно. Ведь мы не видим, чем ради нас могут жертвовать. Не замечаем чужого вклада в наш узор, пусть это лишь приободряющий взгляд или пустяковое слово. Воспринимаем как данность написанные другими людьми строчки в нашей книге. Cтроки, которые, вполне возможно, не дали ей закрыться…