Мы взяли не все от бессмертной земли,
Пустые страницы регистра еще не заполнила память:
Отходят без нас поезда, и отчаливают корабли
Без нас, — нагруженные нашей тревогой и теми мечтами,
Которые мы до сих пор воплотить не смогли.
Их много еще, ненаписанных строк,
И что ж из того, что с годами нечетким становится почерк,
Что в рюмках часов золотистый поспешно струится песок,
Шурша беспокойною змейкой еще не проверенных строчек, —
Ведь время на миг прикрывает свой черный зрачок…
Но мы, отвернувшись, не смотрим туда,
В грядущее, в мир, где ни тела, ни памяти больше не будет,