«Пока мой мальчик спит…» — слова её о муже
звучали острой бритвой, скользящей по стеклу.
И я засомневался: а всё же, кто ей нужен?
И что мои объятья и прочее в углу?..
Когда твой мальчик спит, с небес сдирают крыши,
приваренные за ночь блуждающим огнём.
Я что-то ей пишу… Но это — труд мартышек,
она со мной резвится, а думает о нём.
Я в городе один… Я в белом небоскрёбе,
на кожаном диване, в костюме дорогом…
Я с кем-то говорю, а мысль мою коробит:
«Пока мой мальчик спит…» В неведеньи благом…