Не то на память, не то на старость
Преображеньем далеких дней
В тумане моря белеет парус
Все неподвижней и все бледней.
Слова по ветру летят все те же,
Но солонее его комок…
Увы, неважно, что он мятежен,
Куда важнее, что одинок.
В кромешной качке и круговерти
Крошатся глыбы прибрежных плит,
А он не нужен воде и тверди —
Еще немного — и улетит.