Она была женой поэта.
Прекрасная, как утро дня.
И не какого-нибудь Фета,
И уж, тем паче — не меня.
Она стихи его любила.
Бывало, только рассвело,
Поэта сонного будила,
Несла бумагу и перо.
Садилась рядом, и взирая
На творческий нелёгкий путь,
Твердила: Вот ворота рая —
Стучись, откроет кто-нибудь!..