Она была женой поэта.
Прекрасная, как утро дня.
И не какого-нибудь Фета,
И уж, тем паче — не меня.
Она стихи его любила.
Бывало, только рассвело,
Поэта сонного будила,
Несла бумагу и перо.
Садилась рядом, и взирая
На творческий нелёгкий путь,
Твердила: Вот ворота рая —
Стучись, откроет кто-нибудь!..
Её надежды воплотились
В реальность: ёкнуло в груди,
Когда ворота отворились
И прозвучало: Заходи!
Она поэту подмигнула:
— Я ж говорила, мол, ну вот! —
И в створки быстро прошмыгнула,
Его оставив у ворот…
Домой вернулся он, на койку
Улёгся, и теперь живёт
Спокойно без неё… Ах, сколько
Коллизий наша жизнь даёт!