Даже звёзды молчат.
Только нежности свет
Разбросал в поднебесье сияние…
Мы с тобою вдвоём снова встретим рассвет,
Нам уже не страшны расстояния.
Мы с тобою вдвоём вновь летаем во сне,
За спиной нашей нежности крылья…
Я сегодня опять прилетела к тебе
По пути, что меж звёздною пылью…

Сколько бы лет вам ни было, вы — прекрасны, как юная весенняя капель, чисты, как белоснежные подснежники, яркие, как весенее солнце, вы просто созданы для любви и несете в себе эту любовь… великую и светлую… любовь к мужчине… любовь к детям… любовь к матери… любовь к миру…

Потому что слово ЛЮБОВЬ — оно ведь женского рода, иначе и быть не могло.

Такое нежное теплое слово, наполненное легкостью и слабостью женщины…

И разбавленное природой мужчины… того единственного, на котором свет сошелся клином… того сильного, на кого можно положиться в любой ситуации… того чуткого, который всегда поймет и всегда рядом… того нежного, один взгляд которого обволакивает пеленой теплоты и ласки… того любящего, который просто любит тебя такой, какая ты есть… того, который для тебя весь мир…
Будь для меня всем миром, всей Вселенной… Солнцем и звездами… Небом и ветром… Ароматом весны и запахами лета… Лаской…Нежностью…Верностью…Светлой и чистой Любовью!!!

Каждый раз, когда кто-то (не cтоль важно кто) делает больно, я пытаюсь не судить, я пытаюсь не обижаться, иногда силюсь понять почему человек так поступил (часто подобное понимание помогает)…

Каждый раз мысль, что обида изъедает того, кто обиделся, вроде бы ведет по верному пути — к прощению.

Но каждый такой раз заставляет по-иному посмотреть на другого человека, не только на себя. Мы можем пытаться познать себя, менять себя, но другой таким и останется.

И важен вопрос: а что будет в следующий раз, насколько вероятно, что потом он сможет нас не обижать, и он сможет понять, что вот именно это нас ранит и обижает.

Ведь не обижая другого, мы бережем его, а берегут ли нас? И как я не заталкиваю эти мысли внутрь, они всплывают… и дают основание мне поменять свое мнение о человеке и СВОЕ отношение к нему.

Милая хрупкая Нежность однажды загрустила… Еи взгрустнулось так, что затосковали листочки на деревьях… И она переоделась в Тоску… Нежная Тоска захотела сильно плакать… И обернулась проливным Дождем… Он долго стучал в твое окно… Но потом Дождь устал… Последние мокрые капли отстучали красивую мелодию на прощанье легонько и нежно по твоему стеклу… И медленно мокрыи Дождь опустился одиночеством на пустующеи скамеике жизни… Одиночество хорошо тем, что умеет думать… И плохо тем, что много думает… Обду…
… показать весь текст …

Вы когда-нибудь видели жабу? Настоящую, коричневую? А мне ее кинули в душу, ледяную и скользкую. И пропало все, к чему стремился и что берег: стихи, музыка, отношения, чувство прекрасного. Вползла вместе с жабой назад та боль, которая только стала отступать. Вы думаете, после этого душа не закроется? Она способна жить? любить? верить? писать стихи, любоваться морем?
Жизнь нас бьет… Нет, это не жизнь, это сами люди, неумеющие беречь минуты святости, вечности, не понимающие, что боль можно причин…
… показать весь текст …

Помнишь, любимая, помнишь?..

Не будьте шокированы. Но мужчина чаще всего помнит ночь страсти, ту самую страсть… не платоническую любовь… Страсть, как наваждение… Это наслаждение, заставившее мужчину помнить нежность губ и рук, ласку тела, вздохи, поцелуи, годами носить в себе эти воспоминания, чувствовать запахи любимой, видеть ее глаза, слышать музыку саксофона… и жить этими чувствами и сейчас…

Это не пошло, это красиво, так любить. Ведь не всегда в нашей жизни нужен только секс. Если так…
… показать весь текст …

Я тебя отпускаю, как ветер,
на прощанье тебя согревая…
отпускаю с ладоней в небо,
безгранично любя и скучая…

Я тебя отпускаю… и дрожь
вновь по телу безумием странным…
Ты уже никогда не придешь,
только сном моим хрупким и давним…

Я тебя отпускаю… и с болью
отрываю частичку себя,
и сплетая все чувства невольно
в эту боль… Отпускаю тебя!

Надо быть до такой степени эгоистом, чтобы Я было в центре.
Тогда все и всЁ будет крутиться вокруг тебя, а не ты вокруг всех.

Называю тебя
Женщиной-надеждой,
неизменно вкладываю нежность
в слово, в буквы,
даже в многоточье…
И тебе дарю от сердца
эти строчки.
Женщина-надежда —
это свет и это нежность
И тепло в ладонях,
веры безупречность
Женщина и Нежность-
это нам дарованная Вечность.

Живя по правилам… иногда забудь о них… Не будь пошлым и приземленным… Постарайся не быть… Попробуй среди чувственных правил страсти увидеть исключительную красоту Любви… Любви нежной в самой безумной страсти… Не соблазняй тело… Не отвоевывай разум… А просто красиво люби. Именно это называется полетом любви.
Где в каждом полуслове, полужесте, в каждой мысли — изысканность и красота. Где красиво все!
Где глаза из пустых превращаются в бездонные… Где пересохшие губы вдруг становятся влажными… Где талия и грудь — это утонченные изгибы тела… Где неуслышанное слово превращается в шепот… Где обветренный разум приобретает способность чувствовать…
Я называю это Любовью. Красивой любовью.
И не говори мне лишнего о любви… Просто учись ЛЮБИТЬ КРАСИВО… Нежно… Сладко… Поднимаясь в пленительный полет Любви… Головокружительный полет… Из которого не хочется возвращаться на нашу блудную землю…

Кто знает, где проходит та хрупкая грань… Грань, которая разделяет нереальность от реальности…
Да и есть ли она…
Мы живем в мире, созданном нами, нашим воображением…
Живем надеждой и мечтой… А ведь это те самые розовые очки нереальности, которые мы боимся потерять… Мир в них так красив.
Стоит их только снять… и все краски меняются… Но нет… Мы вновь одеваем розовые очки… Цепляемся за надежду, как флаг… мечту, как явь…
И грустно бродим по своей туманной нереальной реальности…
Боимся цветов … серо…
… показать весь текст …

Незыблемость молчания бьет дрожью.
Спокойно тело, плачет лишь душа.
Оставшись без тебя безмолвной ночью,
я умерла в себе, и нет теперь меня.

Осталось тело, зябкое, глухое…
Нет слов, движений, нет и чувств.
Прокручивая в памяти кино с тобой немое,
кричу тебе через замкнутость уст…

И рвется недосказанность. Слова
застряли в сердце, словно иглы:
«Ты все придумала, — сказал, — сама.»
Вот только что?! Любовь? Иль игры?!