Сдаётся, перец вам не помогает,
Душа по-прежнему неистово смердит.
Своё добро назад пусть забирает
И в холодильнике всегда его хранит.

Наверно поздно уши драть, если за них не оторвать.

О, не гневись, почтенная гаргулья!
Не Александр он, да и не твой герой,
Чтобы ломать комедию, как стулья,
И уповаю… ты обретёшь покой.

При отсутствии слаженности — присутствуют одни сложности.

Бывает и не так уж плохо,
Чем представляем мы себе.
Есть слёзы и у скомороха,
Но он с улыбкой и в беде.

Жизнь взором не измеришь,
Мост бродом не заменишь…

Боитесь умереть со смеху — смейтесь умеренно

Поэт — это художник пишущий с натуры, но только не кистью, а стихами, когда ему позирует прекрасная Муза…

Завяжу на сердечке бантики
И голубке в букет положу…
Пусть летит аромат романтики,
Ещё нежность к нему приложу…

В моей тишине один звук — сердце матери…

Мне жаль тех мух, которые жужжали,
Но так и не сказали людям вслух,
Чтобы они им меньше подражали,
Не превращались в говорящих мух.

Земля олухами полнится,
Вчера — не забыто,
Сегодня — не помнится…

Крысы стонущие не всегда тонущие…

Любить безумно сможет не любой дурак,
А тот, в котором буйствует романтик.
Иначе он не разберётся что да как
И съест конфетку, оставляя фантик.

Оправдывая ложь, ты становишься частью её…

Наверно недоверчивый у нас народ,
Проверит всё, в любую дверь войдёт…
Опровергает то, что один раз живётся,
Читая «ЯД» и «Не влезай убьёт!» — смеётся…

Скучают все по Барабашке,
Болит башка от Перфорашки…)

Ушибленная пятая точка становится болезненным двоеточием…

Надо стараться быть во всём полностью собранным, чтобы потом ничего не сочиняли…

Отгнездилось лето, отдуплилось,
Осень принимает эстафету…
В бабье лето снова нарядилась,
Отправляя стаи птиц по свету…
Ветер без стеснения сбросит
С ветки пожелтевший лист…
До зимы свои мазки наносит
Осень золотая — визажист…