Если уходит земля из-под ног,
если во взгляде не стало огня.
Если в тебе задыхается Бог —
значит пора уже что-то менять.
Отмели, лодки, прибои, шторма.
Друга, который сомнительно друг.
Если в тебе поселилась зима —
лучше уехать куда-то на Юг.
Если ты чувствуешь — пусто внутри,
если ты гонишь бессонницу вон —
сделаем шаг, или два, или три:
первый — дается труднее всего.
И отмеряя сейчас на весах:
стыд или совесть, и пряник, и кнут —
… показать весь текст …

А мне лишь нужен крепкий чай, а не меха, какие подороже. И просто слышать: ''КАК ЖЕ
Я СКУЧАЛ." и улыбаться: ''Я СКУЧАЛА ТОЖЕ.''

Тем, кто сражается с этой дрянью.
Кто переполнен болезни ядом.
Кто задыхается утром ранним,
если исчадие ада — рядом.
Тем, кто от страха пропитан гарью,
но непокорно идёт в атаку
с членистоногою, мерзкой тварью:
страшным, озлобленным, лысым раком.
Тем, кто смеется, хоть не до смеха.
Тем, кто пытается верить в чудо.
Тем, что растают, как будто эхо,
боль разливая из всех сосудов.
Тем, кто сразился — хватило силы.
Тем, кто в Прощённое выпал снегом.
… показать весь текст …

В любой разлуке — виноваты двое.
Не может быть, что кто-то прав и чист.
Один себя повёл, как эгоист.
В другом от боли притаилось злое…

Разлука — как душевная война:
мы чувства часто путаем с привычкой.
Реальность возгорает, будто спичка:
и нет её. Лишь пустота одна.

И ночь, и день — пустынно и темно…
Мы любим время: лечит и калечит.
Но память передавливает плечи,
как будто бы, с болезнью заодно.
… показать весь текст …

Будьте странными и уставшими, если хочется.
И не глянцево улыбайтесь по воскресениям.

И не стоит сегодня в тесном корсете мучиться,
если старая эта кофта — твоё спасение.

Будьте тихими и неловкими, даже — робкими.
Если хочется — нужно выплакать: это правильно.

И закутаться в одеяле, как в сером облаке,
наслаждаясь любимым чаем, тебе оставленным.

Будьте слабыми, нелогичными и безмолвными.
В старом домике, где у берега — лодка спящая.
… показать весь текст …

три капли лета. осталось мало —
и скоро осень вздохнет: «пора»…
земля рисует закаты алым.
сводить устала с ума жара…

три капли лета. три капли зноя.
и вновь наступит дождей черед.
застынут клены нагие стоя,
замедлят пчелы в лугах полет…

что будет дальше? — короткий полдень.
последний в руки дают арбуз.
и цвет зеленый уже не моден.
и каждый вечер — тоска и блюз…
… показать весь текст …

О тех, чьи лодки разбиты были,
кому не дали пройти по трапу,
кого сровняли с землей и пылью,
не нужно плакать, не стоит плакать.
Пусть будет память клочком бумаги.
Пишите книги — они расскажут
об их святынях, об их Гулаге,
об их отчизне в дыму и саже.
Уходит время, меняет лица,
и мелет кто-то муку из судеб.
Не нужно плакать о тех, кто снится.
Они за это тебя осудят.
Земля крестила свои просторы,
чтоб было проще платить по счёту.
… показать весь текст …

бывают царства на земле,
которых — не желаю другу,
и сводов каменных теплей
порою ветхие лачуги…
бывает, дни полны невзгод:
и в самых сильных сеют смуту;
и ты бы отдал целый год,
чтоб воскресить одну минуту…
одним бы — злата тяжкий груз,
другим — в вине одна отрада.
кому-то ж — без любимый уст
и неба звездного не надо…
порою, бедняка рука
теплей, чем солнышко в апреле,
… показать весь текст …

Как же хочется жить там, где много улыбчивых лиц.
Как же хочется знать, что весною закончится стужа.
И суметь написать миллионы хороших страниц,
и идти босиком по апрельским мерцающим лужам.
Как же хочется быть у любимых и близких во сне.
Открывая окно, принимая года и недели.
И достать акварель — и всю ночь рисовать на стене.
И любить эту ночь, засыпая в её колыбели.
Закружиться в делах, и не думать о том, что вот-вот
на меня упадет благодатная чистая нега.
И тот самый искать ожидаемый мой поворот,
где не видно уже под ногами холодного снега.
Чтобы в гору идти и до неба взобраться наверх.
И лететь мотыльком, забывая о пламени жарком.
… показать весь текст …

я говорю спасибо всем, кто подавал мне руку, кто наливал мне не вина, а чашку молока. спасибо тем, кто в дверь мою не смел входить без стука, и не выуживал секрет у скважины замка…

Красная рябина в платье белоснежном
распустила косы, стоя у пруда.
Растрепала гроздья поутру небрежно
снегирей веселых дерзкая орда.

Золотистым кругом солнце ледяное
вспыхнуло на небе, озарив холмы.
Пропитали воздух призрачной весною
на одно мгновенье миражи зимы…

И глядит рябина в ледяные глади,
как невеста утром смотрит в зеркала.
Только ветер нежно волосы ей гладит,
чтоб она немного с ночи поспала…
… показать весь текст …

я говорю спасибо всем, кто подавал мне руку,
кто наливал мне не вина, а чашку молока.
спасибо тем, кто в дверь мою не смел входить без стука,
и не выуживал секрет у скважины замка…

я говорю спасибо всем, кто мне не лгал и в спину
не направлял в беде кинжал — вонзить по рукоять.
всем тем, кто мне не обещал не уходить, покинув…
кто в лютой буре на ветру помог мне устоять…

я говорю спасибо тем, кто в горе и болезни
мне наливал горячий чай, чтоб вылечить недуг.
кто по шагам моим скучал, и говорил…
… показать весь текст …

Люди привыкли играть в войну. Им не живется в миру ни века.
Я расскажу тебе быль одну, что есть война для человека:
Война — это там, где стрельба опять, кресты да могилы вокруг безлики.
Война — это дом, где сгорает мать, и ты еще слышишь ее крики.
Война — это дикий пожар в лесах и дым, что цветы, как младенцев, душит.
Война — это очередь на небесах, где долго толпятся убитых души.
Война — это колья из лап осин. И плач годовалого человека.
Война — это время, когда твой сын поймет, что отец — без ноги калека.
Война — это месть, от которой слеп; солдаты куда-то шагают строем…
Война — это голод, в котором хлеб в тебе убивает ество людское.
Война — это дети: худы, слабЫ. Изрезано лоно всего земного.
Война — это если во двор гробы приходят быстрее письма иного.
Война — это братски

о, Господи, как хочется домой!
в свой тихий дворик с диким виноградом,
где пляшут тени яблочного сада,
а в кухне — занавески с бахромой…
как хочется сбежать от суеты,
от лиц чужих и взглядов незнакомых.
листать свои потёртые альбомы,
где в тонких косах — белые банты.
как хочется (пускай хотя б тайком)
увидеть маму в тесной комнатушке,
макнуть в варенье свежую «горбушку»,
запив её горячим молоком!
как хочется, проснувшись, петь с утра,
в прихожей танцевать, как балерина,
… показать весь текст …

И на кой он тебе сдался?
У него же душа — волчья.
Он неслышно к тебе подкрался —
и вот-вот разорвет в клочья.
Говорили тебе: дура,
он играет с другой колоды.
Одичавшая он натура.
И совсем не твоей породы.
Он — безумие. Безрассудство.
И последних надежд потеря.

Между нами — пальба. Чувства.
Настоящие, как у зверя.
И все-то одна причина:
… показать весь текст …

а счастье ведь — в простых вещах:
в лучах весеннего заката,
в улыбке маленького брата,
и в тёплой кофте на плечах;
в любимых бабушкиных щах,
цветах да зелени на грядке,
и в вечном детском беспорядке,
что убирают сообща…
а счастье — вот оно: лови!
кружится робкою снежинкой,
приходит с ветром-невидимкой,
порхает бабочкой любви.
зови его, иль не зови —
оно в снегах и звонком граде,
… показать весь текст …

Сохнет посуда, котенок мурлычет.
Старая крыша чернеет от лета.
В кухне так много обугленных спичек
и недостаточно лунного света.
Ночь приоткрыла скрипучие двери.
Снова бессонница льется по венам.
И заигрались сверчки на свирели
в кем-то положенных каменных стенах.
Ночь меня учит гаданью по лицам,
ночь меня лечит кривою строкою.
Ночью ко мне прилетает жар-птица
и позволяет коснуться рукою.
Темное небо упало, как бархат,
прямо ко мне на худые колени.
… показать весь текст …

А на дворе — не голод, не война.
Не корь. Не тиф. Не прочие ненастья.
А мы больны. На всех болезнь одна:
от острой недостаточности счастья.

За окнами — по стеклам бьет вода.
Скрипят антенны. Рвутся водостоки.
Чем выше выростают города —
тем больше в них блуждает одиноких.

А в небе — не ударная волна,
не взрывы, не отстрелянные пули.
А я кричу: больна! больна! больна!
пригрели… обобрали… обманули…
… показать весь текст …

в больничной палате двое.
так тихо, что взвоешь волком.
и небо глядит рябое
сквозь стёкла немытых окон.
в царапинах пол дощатый,
носки из овечей шерсти.
и доктор в халате мятом
дурные приносит вести…

лекарствами пахнут койки.
суровы и серы стены.
и — вкус отовсюду горький.
и ночью скрипят антенны,
на крыши ворон скликая
… показать весь текст …

мне нравится гроза, что умывает клёны,
я не боюсь любви, зачатой в шалаше.
я не боюсь собак — голодных, обозлённых;
мне страшен человек с пустынею в душе.

судьбы я не боюсь — терплю её интриги,
пусть дом мой — не дворец, не золотом расшит.
мне страшен только тот, кто в печь бросает книги,
и дружбу, без слезы, меняет за гроши.

я лжи боюсь от тех, кого люблю до боли.
что назовут меня — наивной и шутом.
боюсь играть всю жизнь чужие чьи-то роли,
и главные слова оставить на «потом».
… показать весь текст …