Накинув теплый вечер будто плед,
Я отложу на завтра сто проблем;
Вагон с тележкой всяких вязких «надо»,
Допью вино из сорта винограда,
Который не запомню никогда…
А липкие круги от дна стакана —
Десятки беспокойных циферблатов —
Оставлю липнуть на столе, пока
Не растворятся в пыльной полке книг
Все эти суматошные звонки
И наскоро не набранные тексты —
Замшелая и приторная пресность,
Которую сместят ряды других,
Таких же точно в нереальном завтра…