Час пик. Никто никого не слышит.
Снуют туристы назад-вперёд,
И Карлсон, который живёт на крыше,
Глядит с опаской на пёстрый сброд.
Вот раньше бывало, пяток прохожих
И дождь свободно танцует твист,
А нынче — на двор проходной похоже…
Но он философ. Не шовинист.
Вздохнёт, эту жизнь принимая как бы.
Взлетит, унося свой объёмный зад
Ведь даже душевные песни «АББЫ»
Не развернут этот мир назад.