(Когда собою становясь,
на грабли наступая часто),
не липнет откровенно грязь
ко всем живым моим участкам;
и отражаются балконы
и отражаются дома
в твоих глазах — почти бездонных,
холодных, как в ночи Луна,
О, как бездарна жизнь течет,
прокладывая тропы жалко,
мне предъявляет мир свой счет,
и по хребтине лупит палкой,
а я не сплю и не стенаю,
мозаика- для дураков,
на каблуках хожу по краю,
по крышам тихих городов,
по тем вещам, что надо сбросить
с высот давно ненужных дней,
ну где тебя, мой ангел носит,
любовник юности моей?
Ольга Тиманова