текст, отпущенный в сеть, становится не твоим.
его примеряет любой на себя, как платье.
никого не волнует, что мы пишем, когда горим,
никого не волнует, что когда-нибудь нас не хватит.
словно жёлтые листья, осыпается с ветром стих,
голоса незнакомцев носят его, как воды,
их ладони сминают душу твою в горсти.
речи их горше яда, или же слаще мёда,
только это не важно. сорванная резьба
от хулы и хвалы снова не станет целой.
мы отпускаем перемолотые слова,
и острейшее крошево ранит чужое тело.
от каждой строки сверкает внутри искра,
будто с размаху бьёт о кремень кресало.
может, стихи для кого-то разгонят мрак,
но никто не поймёт, почему ты их написала.