Давно всё сказано и спето
Про бренный мир, осенний сплин,
Про нежнорозовость рассветов
И притяжение Земли…
Пожалуй, можно ставить точку,
Нетленки — в стол, талант — на гвоздь,
Но не дают покоя строчки,
Тетрадка, ручка — понеслось!
И не вознагражденья ради
Подчас рождается сонет.
Зуд стихотворчества — отрада,
Лекарство в передряге лет.
Блуждаем в поисках сюжетов
По лабиринтам слов и рифм,
Ведь «у поэтов нет секретов»,
Но есть желание творить.