Одиноко на рубеже,
Детям забытых кварталов,
Скрюченных и усталых,
Век коротая в поисках клада,
В творческом неглиже.
Пастухи неизмеримо малых масштабов,
Копят овец тротуаров,
Блеющих спьяну рьяно,
И в рассуждениях странных,
Смысла не видно уже.
Малая толка правды,
Глаза зашивает нитью,
Иголками, с завидной прытью,
И суицидов двери открыты,
Совсем в иные миры.