Это ноцебо милая, это сейчас пройдет… Мы же не связаны больше, чем просто болью. В венах, еще не остывших от страсти, ты видишь — лёд, рваные раны на сердце не лечат солью.
Плохо? Не плачь, ты привыкнешь, а я уйду… Это иллюзия смерти, мы снова найдем себя… только отвыкнуть от морфия не могу, да от холодных дождей прошедшего октября. Это побочное действие первой слепой любви, выставленной в витринах, смеющейся на показ, разве что мы за нее заплатили кровью… Выпили, не пролив… Да неизбежностью лживо-красивых фраз…
За стеной раскалился рожденный огнем рассвет и земля поутру красна, не по ней ходить…
Может быть солнцем разбуженная весна снова напомнит, что мы еще дышим и можем жить…