На клавишах листьев прозрачные струи дождя
Мелодию вальса играют слепым виртуозом…
Не ведает Моцарт, в холодную ночь уходя,
Что яд и вино для Сальери — обычная проза.

Мелодия жизни играется в том же ключе,
И падают ноты витыми штрихами на строки,
И кажется лишним потрепанный плащ на плече,
И с каждым мгновеньем
все больше ты веришь пророкам.

Все люди равны перед совестью, Богом, судьбой,
Но каждая скрипка имеет свой голос в оркестре.
Так, может, не стоит себя возносить над толпой,
Все видит и слышит великий и мудрый Маэстро,

Который зачтет каждый светлый и нежный аккорд,
И грубую фальшь, занесенную грязью на ноты,
А порванный плащ и потертая кожа ботфорт
Не лягут в октаву, залитые кровью и потом.

Я знаю: в грядущем, в симфонии ливня и гроз,
Какой-то мальчишка,
прильнувший к стеклу в полумраке,
Услышит душой, как играет слепой виртуоз
На струнах дождя, не стесняясь потертого фрака.

Мелодия жизни — трагической тайны полет,
Она воплощенье еще неразгаданных истин.
Всю боль свою ливень на лист партитуры прольет,
На клавишах клена, рождаясь мелодией чистой.