Тучкины слёзки рекою
обильно на землю текут,
Солнышко к ней забежало
в гости на пять минут.

Нежно лучом дотянулось
до тучкиных горестных слёз
-Ты прекращай, дорогая,
плачешь же ты не всерьёз.

Скорчила мордочку туча
продолжая рыдать:
-Со мною никто не желает
сегодня чуть-чуть поиграть…

Иногда бывает так слякотно на душе, что даже сам с собой разговаривать не хочешь…

Все вот хнычут «дожди, дожди…», а у нас не дождИ, у нас — ДождЬ! Один штуК!!! Но, зараза, не прекращающийся!

Иногда живёшь себе, живёшь… Ничего особенного. И тут — под дождь попал. Проливной. Вымок до нитки. До трусов. Бредёшь босиком (иное просто неразумно) по несущемуся потоку, с лёгким головокружением глядя под ноги, и смутно ощущаешь, что что-то изменилось. А добравшись до дома, выкрутив всё снятое с себя и приняв тёплый душ, за чашкой кофе осознаешь — вот оно, счастье…

Город уснул. Ночь.
Кисть в серебро окунув,
Дождь рисует сны.