На нервах контрабаса
играет месяц дивный,
я не была ни разу
прозрачной и наивной,
ты звал меня мигерой
манил гулять за липу,
какие уж манеры,
я к лучшему привыкла,
икра из бочки в блюде,
а боль «по барабану»,
какие, к черту, люди,
мне ложь не по карману,
пусть катятся и катит
судьба того, кто злобен,
с меня, пожалуй, хватит,
мой облик несъедобен.
Я съем их мозг ни вилкой,
а ложечкою мелкой,
за скользкою улыбкой
цветы и комплименты,
на нервах и по нервам
лететь гораздо проще,
мой мир из счастья сделан,
и стены стали толще.
Ольга Тиманова