— Что ты плачешь
У Петровских ворот?
— Мой возлюбленный скоро умрет.
— А с чего ты взяла, что умрет?
— Напророчил таксист-обормот.
Ночью ехала я от него,
поцелуями обожжена,
от возлюбленного моего.
Я счастливей была, чем жена.
Он отвез меня, денег не взял,
он скривил мефистофельский рот:
— Я счастливых, как ты, не видал,
но любовник твой скоро умрет…
Через год возле тех же ворот
тормознет тот же клетчатый черт:
— Что, красавица, прав ли я был?
— Лучше б умер, чем разлюбил!