Чай с чебрецом, диким мёдом, мелисcой — я Так притворяюсь, что верю чудному лету,
Будто бы здесь, а не в теплых оно краях,
Будто луна-не луна,
а в блестящей фольге конфета…
Странный ноябрь — он ловец полуночных снов,
Стрелка в часах первый круг на сегодня чертит…
Чтобы быть колкой, сейчас не хватает слов,
Чтобы смелей — огня и… В сплошной круговерти
Стало непросто запреты души крушить
И окунать в неуместность вопросов мысли,
Словно печенье, минуты, часы крошить,
Не находя в них оттенки затертых смыслов…
Плед из туманов… ладонь по стеклу скользнёт —
Жест этот можно читать, мол, «ну сколько можно
Прятать уставшие звёзды под тонкий лёд
Грусти привычной?.. «А память вновь осторожней
Станет немного — усвоен таки урок…
Ох, для души бы сейчас пять уроков вальса,
Курс оригами, французского хоть часок,
Лучше чуть больше, конечно, и вечер сальсы!
Платье б надеть цвета пудры, но свой дресс-код
Осень вписала в привычки шального ветра…
Рано ещё верить в сказки — не Новый Год,
И к Тридевятому — тысячи километров
Пусть аргумент и не веский, но, может быть,
Он оправдает неловкость листвы опавшей,
Осень на счастье посуду не хочет бить,
Хватит того, что разбились мечты чуть раньше…
Осень взамен под подушку положит сны,
Солнечно-тёплые, словно ладони лета,
Шторы задёрнет и выключит свет луны,
Что притворилась в блестящей фольге конфетой.