Он чей-то отвязанный парень,
неважно. Я ж счет не веду.
Сидим на Субботнем бульваре,
жуем из кафешки еду.
Он смотрит на небо в разводах,
читает, как принято, рэп.
А я все опять про погоду,
про прозу Булгакова, снег.
Я слушаю, будто и правда
мне нравится твой выпускной,
а что будет утром и завтра
в день зимней тоски гробовой?
Он трет мне перчатки из кожи,
боясь снять. А вдруг деру дам?
А верно -мы очень похожи:
не верим друзьям, а врагам.
Опустятся руки на локон
мой в каплях огня и дождя.
Из всех пролетающих окон
смотрели, как любишь меня…
Ольга Тиманова