Лицо Евгения Евтушенко в телевизионной беседе с Соломоном Волковым похоже на лицо мумии. Гримасничанье, округление глаз, белый налёт в уголках рта, глубокомысленные паузы, после которых не следует ничего существенного — вот остаточные впечатления от этого интервью. Может быть на радио это бы и сошло, но здесь…
Он не ведёт донжуанского списка, но всех помнит. Он рассказывает, как Белла, обидевшись, вытаскивала из заначки бутылку пива и пирожное — и он показывает, как она исподлобья глядя на него, всё это поглощала. Некрасиво выглядит, особенно в исполнении Евтушенко. Белла было неземной, она была марсианкой, инопланетянкой — по тембру голоса, по звукам, которые извлекала из своей гортани, по направленной вперёл всей своей фигуре. Евтушенко потерял Беллу легко, эгоистично.
А потом… В одном из южных городов он был в гостях и увидел девочку, очень похожую на Беллу. Она писала и читала свои стихи, подобно Белле — тягуче-восторженно. Это была маленькая Ника Турбина, которую Евтушенко возвеличил до гениальности своими похвалами, а в итоге просто погубил. Она покончила с собой, не дожив до тридцати — разочарованная, непризнанная, забытая…
Лежит передо мной книжка избранной лирики, выпущенная в 2012 году издательством «ЭКСМО».
Чего здесь больше — зарифмованных статеек про то-сё, пошлости типа «а что потом, а что потом?», пафосного патриотизма? Всего чрезмерно.
Но песенные тексты, вернее, стихи ставшие ими — это удачно. Одна «Серёжка ольховая» чего стоит. И несколько стихотворений, которые можно перечитывать «Идут белые снеги"(вспомнилась пародия Александра Иванова — „Идут белые снЕги, а по-русски снегА, это значит на свете наступила зима…“),"Зависть», «Пролог», «Любимая, спи…» и опять про «снеги» — «А снег повалится, повалится, и я прочту в его канве, что моя молодость повадится опять заглядывать ко мне…».
Короче говоря, стихи всё-таки есть. В общем:"как ни крутите, ни вертите, но существуют Нефертити)))))))))))))))
Не могу отказать себе в удовольствии поместить здесь чудесную пародию А. Иванова:
Идут белые снеги,
а по-русски снега.
Это значит, на свете
наступила зима.
Тянет снег свою лямку,
а она все звенит.
Я сижу размышляю:
чем же я знаменит?
Вот гляжу я на стенку,
нет на ней ничего…
Вспоминаю я Стеньку
ни с того ни с сего.
Весь от гордости синий,
осознал я в борьбе,
что любил я Россию,
как искусство, в себе!
И еще (уж простите!)
понимаю, скорбя,
что любил я в России
большей частью себя.
Но понять я не в силе,
все на свете кляня,
то ли я для России,
то ль она для меня…
Грозовые раскаты,
но я их не боюсь…
Я ведь быстро раскаюсь,
если вдруг ошибусь.
И Россия блаженно
шепчет, слез не тая:
если будешь ты, Женя,
значит, буду и я!