... Мы погибаем только от рук любимых... Ж. Бильченко
Мы погибаем только от рук любимых,
Но, продолжая с жизнью кружиться в вальсе,
Ломаем внутри промерзшие глыбы, льдины
И выбираем быть, а не казаться.
Мы можем почти что вечно томиться в клетке
Из старых обид, потерь, разочарований.
А можем поверить, что мир этот все-таки светлый
И шить паруса из алой шелковой ткани.
И жить на причале, опять ожидая Грея.
Свобода воли, помнишь? От нас зависит.
Хоть Рубикон со временем не мелеет,
Мы переходим по тропке звонков и писем
На новый берег. Цезари и Колумбы —
Ступаем по льду своих и чужих ошибок,
Томимые жаждой, пьем чьи-то мягкие губы,
И сладостно тонем в тела манящих изгибах.
Мы погибаем только от рук любимых
Броня из цинизма, увы, защищает плохо.
Но снова приходят волшебные, чудные зимы
И хочется верить, что эта вот — точно надолго…