А память — это жизни вереница,
Спираль души, что сердце обнимает.
Она подобна синей вольной птице,
Которая мечтами согревает,

Вдаль провожая листопадный шорох
И, пригубив слегка сироп кленовый,
С дождями вспоминает тех, кто дорог,
Рисуя за стеклом сюжет знакомый;

Бежит по лужам, по ночным аллеям
И ищет знаки — старые приметы.
А память, слово маленькая фея,
Пытается найти вокруг ответы,
… показать весь текст …

Родители вручают холст для жизни,
Судьба предоставляет рамку нам,
Мы сами выбираем краски, кисти
И разрисовываем личный храм.

У каждого своя души палитра,
Изображен из разных линий путь.
Жизнь — это книга, что судьбой открыта,
С которой все мы постигаем суть.

Вены вскрыты, кровь-чернила. Курю.
Буквы, точки… Тишина… Я творю.
Создаю вокруг себя рифмы мир,
Словно я — поэзии «ювелир».

О прекрасном хочется рассказать,
Только не умею я боль скрывать.
Ощущения горя и беды
Оставляют на страницах следы.

Застывает в венах кровь, нет чернил.
Мысли, словно кладбище из могил.
Мне от боли хочется лишь рыдать,
Но я дальше продолжаю писать.