Тихо падает снег… Засыпает дома.
Пес свернулся клубком у камина…
Только память, не спит, что-то ищет она.
Ищет то, что когда-то забыла…
Мне напомнить бы ей, рассказать обо всём!
И поведать, что сердце укрыло…
Как когда-то давно, повстречались мы с Той…
Что любовь мне свою подарила.
Но не стал помогать, ни к чему ворошить…
Ведь от этого легче не станет…
Пусть метель заметёт, то что в сердце храню
Просто сердце, надёжней чем память…

Меня всегда ругают за стихи.
-Мол, пишешь чёрти что, ты на бумаге!
-Нет рифмы, и сбиваются слога,
а про размер, Вы слыхом не слыхали!

Я словно путник, наугад в ночи.
Иду сквозь лес устоев и морали.
Пытаясь отыскать свою тропу,
С которой поверну уже едва-ли.

Мне никогда не стать, кем стали ВЫ.
Зачем мне почести и прочие регалии.
Пишу для тех, кто тянется душой.
К простым стихам, которые искали…

Частенько после сорока
Присядешь у камина
А грусть, и горькая тоска
Сплетают паутину…

-Вот прожил ты, а счастье есть?
Меня тоска спросила.
-Есть дом, квартира, денег тьма.
Ответил ей уныло.

-Любовь была?-спросила грусть.
-Была, но я обидел.
Обидел тем, что не берёг.
и очень редко видел.
… показать весь текст …