Который год, который день идут дожди.
Ты пишешь редко мне, и только слово «жди».
Я дни считаю от письма и до письма,
И ожиданье сводит медленно с ума.
Живу словами от звонка и до звонка…
Рука не дрогнет у нажатого курка.
Как тихий яд, любовь под кожею течет, —
Она убьет меня,
убьет
и не спасет.
Я повторяю словно мантру: «Приходи»,
Но день за днем идут дожди, стучат дожди.
Но день за днем я жду звонка, я жду письма.
И ожидание — мой плен, моя тюрьма.
И ожидание — ранение в груди.
Я умоляю,
заклинаю: «приходи!»
Тебя у вечности готова я отнять.
Поторопись,
поторопись
спасти меня…