Солнцевороты, плавящие тень,
Шкатулка лет по календарным меркам.
И лето дрянь, и душно в немоте
Прясть тишину и пить за пустошь века,
Заблудшего, как дряхлый пилигрим,
В стране чужой. Спроси — бывало ль хуже,
Когда ты только кажешься живым,
И смерть внутри — играет в жизнь снаружи.
Сквозь эхо строк, не бывших на листе,
Не дай звучать тому, кто бесприютен.
Не суетись, ты просто бредишь тем,
Чего здесь нет и никогда не будет.
Какая чушь — лелеять зыбкость грез
И созидать, и в созданном ютиться.
Мы завтра снова станем сентябрем,
Дождем, туманом, тенью над страницей.
Нытьем о том, что всё на свете — прах,
Тебя зима, привычно, удосужит,
И ты поверишь, что строка в руках,
Как смерть во мне сквозь жизнь твою — снаружи.