июль сопротивляется назло
всем жаждущим пожара от светила.
а мы стоим, и ищем новых слов,
и молча пьём заката переливы.
каких то дней десятков -дцать назад,
иль сигарет, потухших от испуга,
я пил из рук любимых едкий яд,
бредя по краю замкнутого круга.
касания, замкнувшие кольцо,
не выпускали сердце из объятий,
я сто причин уйти узнал в лицо,
и принимал на душу сто проклятий,
когда тянулся к старому перу,
сказать тебе «прости, что не люблю».
иллюзия, что ссоры — это блажь,
с насмешкою бросала на распятье
тех громких чувств [бессмысленный багаж],
по смыслу так похожих на заклятье,
которым поклонялись, как Богам,
шепча друг другу: «больше не отдам».
но вот, смотри, стоим, едва дыша,
и смотрим в небо жадно и цинично.
и чуть болит потерями душа.
и чуть скрипит, но общим безразличьем.
а взору открывался без преград,
прокравшийся сквозь сумерки, закат.