Сделаю бумажный самолетик,
Может я с умом прощаюсь?..
Но в его коротеньком полете,
Мысли так компактно помещаются.

Ночью отпущу его на волю,
В сумраке прощально он белеет.
Все, что было выковано болью —
Пусть бумагой ненадежной тлеет.

Круг за кругом опускается все ниже.
Девять насчитала. И к чему бы?
Пусть провалится к ядру земли поближе!
Жарко там. Но можно… стиснув зубы.
… показать весь текст …

Жизнь отделена от смерти длительным промежутком болезни для того, по-видимому, чтобы смерть казалась избавлением и тем, кто умирает, и тем, кто остаётся

«Выкурить печаль»… Впервые эти два слова были услышаны мной в детстве, но тогда на ум приходило только одно значение, второе пришло гораздо позже…