Пишу. Страдаю. Мучаюсь. Ваяю.
Из головы все мысли выгребаю…
Так хочется шедевр создать навЕки,
Такой, чтоб восхитились человеки.:-)
Ан нет, опять идёт сюжет хреновый,
И смысл стиха какой-то бестолковый,
Ну, видно, что не Мастера рука,
А Муза упорхнула в облака.
Хреново… Слово, будто бы, чуднОе,
Без реверансов, меткое, родное,
Но только, чтоб растенье не обидеть,
Зрю в корень. Дальше носа, чтобы видеть.
Хрен — нужное и ценное растенье…
И пусть не сваришь из него варенье,
Но без его пикантной остроты
От блюда остаются лишь понты.
К чему я вам всё это рассказала?
Эмоции свои не удержала…
Писать стихи — не чёрная работа,
И пишется легко, коль есть охота.