Бывших моряков не бывает, ребята...
Сквозь шторма, непогоду корабли держат курс по приказу,
А в «кильватере» — чайки, на флагштоке — Андреевский флаг.
Пирс родной далеко, и не скоро обратно вернёмся на базу,
Это доля морская, одна для годков и зелёных ушастых салаг.
Волны с силой колотят о борт и гуляют по палубе с бака,
Мачта гнётся с антенной, от ветра надрывно скрипят леера.
Только вахта не спит, этот час мы в морях называем «собакой»,
А матросы по кубрикам топят свой сон, и один из них — я…
А фарватер свободен и на траверзе тоже привычно пустынно,
Мы в дозоре одни, и кругом лишь вода брызжет солью в лицо.
Это — день изо дня, это — служба мужская, не просто рутина,
Мы страну вдалеке защищали, свой дом, матерей и отцов.
А когда придём в порт — оторвёмся, братишки, по полной,
Ведь в штормящих морях мы так ждали вот этих минут.
Мы на берег сойдём, а в походке, качаясь, мерещатся волны,
Почтальоны нас вовсе не ищут — девчонки три года не ждут.
* * *
Это было давно, но я помню, как будто случилось сегодня,
Закрываю глаза — вновь приходит ко мне из былого юнец.
Снова, честь отдав флагу, сбегаю по стареньким сходням,
По «авралу» бегу, подставляю плечо под швартовый конец…