Если предал вас друг —
ни к чему продолжать диалог,
а бросила женщина —
значит, была лишь попутчица…
Словно руку задело,
в бою перебили крыло…
Простить ещё можно —
вот только обнять… не получится…
Мы теряем любимых,
вся жизнь — это сборник потерь,
это боль расставаний,
разлук и короткие встречи…
С каждым разом уходим в себя,
дарим чувства слабей,
и становимся жёстче —
нас всех равнодушье калечит…
Умираем с рожденья на свет,
словно тающий снег,
изменяемся к худшему,
как на портрете Уайльда,
и шагреневой кожей
сжимается бывший успех,
с отрицательным знаком
выходит конечное сальдо…
Так устроены мы —
предаём по частичке себя…
Продаём первородство
за вкус чечевичной похлёбки.
Все усилия — тщетны,
порыв — холостая стрельба,
мы — тряпичные куклы
из старой картонной коробки…
И летают над нами
осколки духовных измен,
и виним во всех бедах других,
о себе забывая…
И не можем грехи замолить
и подняться с колен…
И проходим сквозь ложь пустоты
в тщетных поисках рая.