Ночная песня бьется о прибой, сегодня очень холодно и сыро. Тебе до боли хочется домой, (без солнца здесь совсем невыносимо, без воздуха немыслимо дышать), но ты, конечно, дышишь, как и прежде. Тебе осталась старая тетрадь, большое одеяло и надежда на то, что все когда-нибудь пройдёт: и боль, и ожидания, и шрамы.
Но вот идёт за годом новый год, а ты все также в центре мелодрамы, к которой не написан был конец (его придумать просто не успели). И ты теперь, как маленький птенец, лишившись в жизни самой главной цели, не знаешь, что с тобой случится впредь, куда тебя забросит на неделе, придется ли еще кого-то греть и чувствовать любовь в горячем теле? Придется ли еще кого-то ждать, ссылаясь на желания и чувства? И станет ли спасением кровать в моменты неудачи или грусти? Каким в дальнейшем будет этот путь, в котором ты давно не видишь смысла? Быть может, нужно в сторону свернуть, беспечно наплевав на дни и числа? Быть может, нужно думать, что конец плохим лишь в мелодрамах и бывает и жить, как воин или как боец, всему живому в мире помогая?
Любая ночь, как смертный приговор, не дышится, не верится, не спится. Ты сам себе отныне режиссер, которому под силу все границы. Ты вновь бредешь по шумной мостовой, а жизнь плывет, как белый призрак, мимо. Тебе ужасно хочется домой, без счастья жить совсем невыносимо.