Живет по законам, придуманным лично,
И правила чтит неуклонно — свои,
Почти не имеет зловредных привычек,
Мужчина, моей недостойный любви.
Прохладен, как скалы, красив, точно Ангел,
Всегда обаятелен, весел и свеж,
Не смотрит на рейтинги, святость и ранги,
Мужчина, моих не достойный надежд.
Играет на чувствах, и с чувствами тоже.
Большой эгоист. Не считает грехов.
И каждую ночь прорастает под кожей,
Мужчина, моих недостойный стихов.
Считает себя в каждом мнении — правым.
Наместником судеб, вершителем битв…
… показать весь текст …

У каждой из нас все почти до смешного похоже.
Коленки в зеленке, медведь на подушке, букварь.
Взросление. Чувства. Надежды. Обиды до дрожи.
Любовь, о которой на память — последнее: Жаль.
Цветные картинки фантазий о лучшем и главном.
Попытки слепить: поначалу его для себя.
А после — себя, через слезы в наперснице-ванной,
Видавшей потери и искры слепого огня.
У каждой из нас — минимально — по ране на сердце.
Ошибки, которые хочется напрочь забыть.
Какие-то клятвы, насильно закрытые дверцы,
Разрывы аорты и веры нетающей нить.
У каждой — заботы, предчувствия, встречи, привычки.
Почти под копирку. Похожесть — ни чудо, ни грех.
… показать весь текст …

Живем для себя. Дышим буднями ровно, неспешно…
Какие-то всплески для сердца и мыслей — не в счет…
Любовь — это взлет над обыденным и надоевшим…
А если без взлета, то это желанье… и все…
По силе и вере не вывести нужных пропорций…
Хоть в душах у нас ожидание чуда течет —
Любовь — это крик бесконтрольного взрыва эмоций.
А если беззвучно — фантазия скуки. И все.
И пусть чередуются страсти, восторги, ненастья.
Судьба их не зря вперемешку обычно несет…
Любовь — это плен беспокойного, острого счастья…
А если спокойного — это привычка… и все…