Поэзия… Мне жаль тебя, поэзия,
Утопленница, лестница до звезд.
Все реже — божья, чаще — бесполезная.
Последнего отчаянья форпост.
Святыня на задворках нашей алчности,
Души перерождающейся срыв,
Бессонна, безответна и безжалостна
На выселках плохих дешевых рифм.
В гортани жаром слова пересушена,
Избита распродажами творцов,
Залатана, обуглена, простужена,
И сверстана по штампам образцов.
Доедена, домята, перевыпита,
Расплавлена в чаду живых горнил
… показать весь текст …

Закончится лето. И Бог с ним. Начнется осень.
Ведь ты ее любишь. Я вижу в твоих глазах
Небес остывающих лунно-немую проседь,
Я слышу в душе твоей предлистопадный «ах».
И я нарисую свой рыжий закат и птицу
На голом твоем, на божественно голом плече.
Нам этого хватит — ожить, превзойти, влюбиться.
Нам этого хватит, нам этого — больше, чем.
И слово в нас будет. Одно. Нам не нужно многих.
Одно, лишь одно, но важнее на свете нет.
И дождь будет скоро. Просторный, смешной, кленовый.
И дождь будет скоро. Осенний, звездный — тебе.
Дождись. Как эскиз времен на холсте живописца
Ждет томные, самые зрелые светом штрихи…
… показать весь текст …

Ты поёшь для друзей в полутемном кафе,
Согревая тоску коньяком их улыбок.
Полупьяный, растрепанный недо-Орфей
На сценической, самой изысканной дыбе.
И ценой за любовь будет горсть похвалы,
Будет осень и дождь, отражающий в лужах
Твой замученный взгляд с эпиграммой «увы».
Ты поёшь для друзей, но им это не нужно.
Ты поёшь для себя. Просто так, чтобы петь,
Чтобы тонко, прозрачно, почти что на ощупь
Оставаться живым в безразличной толпе,
И слепым проходить через зрячую площадь,
Через зрящую сон о б…
… показать весь текст …