Жил-был Мальчик. Хороший такой рос, послушный, но и озорной, как все мальчишки в его возрасте.
Учился, играл на гитаре, как хотела мама, и в футбол, как хотел папа. И всё-то в жизни его устраивало, пока… не пришёл пубертатный возраст. Начал чувствовать наш Мальчик изменения в теле, что его и пугало и приводило порой в недоумение, и радовало.
Стал Он заглядываться на сверстниц и ждать ответного, горящего, взгляда. Но, увы, этого не происходило. Влюблялся, разочаровывался, и, как следствие, озлоблялся на весь род женский.
Взрослел, умнел, читал литературу.
В какой-то момент стал понимать — влюбляются в его натуру.
А что к чему — ему-то невдомёк,
Ведь он не так уж нежен был и ласков.
Во вкус вошёл, стал разбивать сердца, как в пубертате разбили ему.
Ему б одуматься и выгнать из себя подлеца.
Но ему такая мысль не по нутру.
И вот шагает он в просторах жизни,
Сердечные сбирая ожерелья.
Не думает, пока, ЧТО ждёт его у тризны,
Появится хоть у кого желание подать ему бокал вина,
Становится всё злее и капризней.
П. С. Наверняка, таких и вы встречали.
Жалели, взаимности от них ждали.
Но к счастью есть у карусели той момент —
Пассажиры сойдут, а ему крутиться навсегда, Пусть даже ни сил, ни желания нет.