Детка, давай станцуем славный шальной макабр,
фабула нашей жизни в том лишь, какой наряд
выбрать на эту пляску.
Или каким крыть ямбом
табор нарядных духов, ряженых рож парад.
Детка, сейчас па влево.
Впрочем, я тоже пьяный.
Значит, садимся в танки, едем из этих мест
к свету, он был обещан,
он уже входит в планы.
Все остальное станет платой за тот проезд.
Мы углубились в споры, споры попали в кожу
и проросли грибами гиблой парной тоски.
Я за рулем, а значит, мне не бояться можно,
что твои крики в ухо рвутся вдруг на куски,
на звуковые волны,
на беспредел сирены,
на перевой набата,
на серафимный глас.
Я поведу.
Танцуем.
Больно!
Макабр.
Сцена.
Это всего лишь танец.
Тот, что танцует нас.