Я о тебе, кто мне всего дороже,
Боюсь писать стихи…
Вдруг, их прочтя,
Другой, меня достойней и моложе,
Тебя полюбит тоже не шутя.

Я о тебе, кто мне всего дороже,
Боюсь писать…
Вдруг кто-нибудь, любя,
Заговорит с другой любимой тоже
Словами, что нашел я для тебя.

Босиком из полутемной спальни
проскользнешь в табачный неуют —
между молотом и наковальней
мысли сердце бешеное бьют.

Прячутся в углах чужие вещи,
яблоками пахнет и зимой.
Сон вчерашний, медленный и вещий,
говорит — я не вернусь домой…

Плюшевая грустная игрушка
смотрит исподлобья мне в лицо,
и в часах заходится кукушка,
рвется ее голос с хрипотцой.
… показать весь текст …

ты говорила
словно пела
вино церковное пила
молочное светилось тело
и тень металась у стола

тревожные как мотыльки
слова летали между нами,
а я сидел
смотрел на пламя
не помню даже
до скольки —

дышала
… показать весь текст …