у таких как мы, однажды тоже случится сказка.
мрачные детки, вышедшие из бертоновских мультфильмов.
жизнь совершенно внезапна,
и тем прекрасна,
словно её срежиссировал Терри Гиллиам.

у таких бойскаутов
Полнолунного Королевства,
не будет семейного очага и карьерного роста.
потому, что мы — прямиком из детства,
и еще не успели покрыться рутины коростой.

мы взращенные на поэзии Есенина,
оглушенные земфировскими мотивами,
не желающие на обыденность себя разменивать
пустоту вещать, бессмысленность констатировать.

состоящие из молочных туманов лондонских,
питерских крыш,
острых шпилей собора в Кельне.
и когда вокруг не видать ни зги,
мы за тысячу миль
узреем сигнальный огонь, наверное.

потому, как боль твоя —
во мне отзывается.
кто придет и рассеет сию непроглядную тьму?
вот стоит человек и над бездной качается.
человек у бездны в плену.

твой суровый крымско-татарский профиль
пару сотен лет назад
на монетах могли б чеканить.
так скажи, отчего же столь легко тебя нынче свергнуть,
настолько легко поранить?

зря с тобой начитались
поэтов, влюбленных в смерть.
у Цветаевой к Блоку,
у Гумилева к Ахматовой
— не любовь, лишь потребность — сгореть.
как от Лейпцига до Саратова

пешим ходом.

помни главное:
у таких как мы, будет безграничное море,
самый алый рассвет,
мощный шторм,
после — штиль.
детки в стиле Эдгара По несомненно найдут просвет
и лишатся сердечных гирь.

ничего не страшись,
будь сильнее потерь,
одиночества, орви.
я спрошу: так скажи мне теперь,
в чем же сила, брат?
и ты ответишь: в любви.

да, пожалуй в любви.