День умер. Мы в тоске у мониторов
Полночный совершаем ритуал:
Меняем вздор один на кучу вздора.
Да попросту — реал на виртуал.
Ничем не обозначены: ни пульсом,
Ни цветом глаз, ни запахом волос,
И можно (у безликости есть плюсы)
Строчить «Привет!», ввиду имея «SOS!»
Паролями, как толстым слоем грима
Защищены. Нет — вооружены.
Незримы, потому — неуязвимы,
И все-таки на нет обнажены.
На жизнь у нас просроченные визы:
Мы высланы. Естественный отбор
Дарует нам искусственную близость.
Ночь. Тишина. Тоска. И монитор.