Издаёт моё сердце пронзительный крик,
На каком-то, понятном ему языке.
На базаре стоит одинокий старик,
И сжимает свой орден в дрожащей руке.
Вспоминает войну, Будапешт и Берлин.
Не сдержавшись, даёт даже волю слезам.
Он, наверное, в мыслях, прощается с ним,
И, как будто в тумане, бредёт по рядам.
Этот орден на рынке — обычный товар.
И достаточно цену любую назвать.
И гудит равнодушный холодный базар,
А старик не решается руку разжать.
Побродил. И решительно спрятал в пальто.
А потом зашагал в гололедицу прочь.
Я к нему подбежала. Чужая. Никто.
И зачем-то сказала:"Позвольте помочь!"
Улыбнулся. И дальше побрёл напрямик.
Чуть скользя на посыпанном зимнем стекле.
Одинокий. В осеннем пальтишке, старик.
Подаривший мне мирную жизнь на земле.