живёшь в другом измерении, где книги тебя читают,
а музыка слышит, картины глядят из залы.
живёшь себе, часть — из цветов и на треть из металла,
в грудине холодное огниво, звёздная стая.
зачем говорить, если молча случается правда?
сокрытые истины сами тебя находят,
но горькая речь норовит трепыхаться в аорте
и злая бессонница воет под звездопадом,
и нет никого на земле, кто разделит такое,
такое большущее, чёрное чудище грусти.
ты можешь открыться, но, вряд ли, тебя отпустит,
навряд ли, хороший, любовь потечёт рекою
в твоё обнажённое сердце от друга иль бога,
ты лучше всех знаешь, что мир — одинокое место,
поэтому будь лучше статуей из асбеста,
чем тщетно просящим тепла у чужого порога.
и лучше заметь — тебя видят портретные лица,
страницы романа зовут оживить свои главы.
но, может быть, есть кто-то в мире, имеющий право
войти в твоё измерение
и не убиться.