А времена вообще-то и не в счёт,
Ещё родятся и с ранимою душою,
Их разум нас поэзией укроет,
Как снегом белым чистый небосвод.

И будет всё как было много раз —
Истории любови и разлуки,
От гениальных строк устанут руки,
Сомкнуться веки бледно-синих глаз.

Пройдут сквозь стены вечности слова,
Их существо осталось нерушимо,
И будет как всегда необходимо,
Что б в нас, остывших, Лира ожила.

Стихи не пишутся от хорошей жизни;
Кто счастлив—сможет и без слов
Все чувства выразить и мимолётной мысли
Придать озвучку сотни голосов.

Стихи не пишутся от взаимной страсти;
Момент касаний до того далёк,
Что, оказавшись в чьей-то нежной власти,
Ему, конечно, будет не до строк.

Стихи не пишутся, когда душа спокойна,
И сердце снова бьётся ровно в такт—
Поэт творит, когда его мечта свободна,
И нет пути, ведущего назад.

Нет красоты, и совесть испарилась.
Остались люди, что были мне близки.
Моя верёвка слишком долго вилась;
Я не могу сейчас сжигать её концы.

Нет красоты: не внешней, а душевной.
Вся жизнь теперь- сплошной нелепый флирт.
И для того, чтоб сделать ночь волшебной,
Лишь нужен кот, что мне предложит спирт.