на самом деле, не всё так плохо,
но о хорошем я не умею.
весенний ветер целует в шею,
опять становятся дни длиннее,
пришла весна — и надежда с нею,
и это чувствуешь с каждым вдохом.
я собираю её по крохам,
бегут слова на листочке белом,
перетекая из букв в пробелы, —
не так всё плохо, на самом деле.
вот только стали стихи слабее,
и если пишутся — еле-еле,
мне надоело уныло охать
и грустно ахать мне надоело,
я знаю, сломанного не склеить,
и снова с ужасом жду апреля.
поверив счастью, как Ева — змею,
опасно было не ждать подвоха.
я не хочу говорить: «всё плохо»,
но про другое
я не умею.